sputnitca

Скажу сразу же - мы выбрали для путешествия не самый лучший день. Солнышко и тишина с утра, сильный ветер к обеду, но пока еще солнечно; и холодный, пронизывающий, бесцеремонно сбивающий с ног ветрина после обеда. Правда, по приезде в Москву мы поняли, что нам относительно повезло - на нашем пути деревья не падали, кровлю с крыш не срывало. Но путешествие по верховьям удивительно плавной Нары небольших испытаний стоило. Да и вообще - сбежать на целый день из суетной и нервной Москвы само по себе счастье. В хорошей компании любителей путешествовать, с хорошим гидом - почему бы и нет? К слову - на апрель у МКН-а интереснейшая программа, везде хочется побывать, просто одно "хочу, хочу, хочу!". Но...бодливой корове бог, как известно, рогов не дает. Хотя к Верее в компании гида Саши Ракитина надеюсь выздороветь...

Итак, остановка первая. Прекрасный Храм Рождества в селе Рождество, вот так! Интересно, как отвечают его жители ( хотя там обитают сейчас в основном дачники) на вопрос, где живете:"В Рождестве!"? Когда-то после реабилитации у Александра Исаевича Солженицына была здесь по нынешним временам крохотная, но любимая дачка. Именно в Рождестве были написаны эпохальные "Один день Ивана Денисовича", "Раковый корпус", "Архипелаг ГУЛАГ"...Домик, к великому сожалению, сгорел. А вот храм, прихожанином которого был Александр Исаевич, жив, хотя и нуждается в помощи и реставрации.

Храм открывается как-то сразу , он величествен и ...парадоксально компактен. Стильная эклектика. Сияющий на солнце купол, не сразу замечаешь, что храм нуждается в серьезной реставрации.


( Collapse )

Скажу честно: Достоевский - не мой писатель. Меня его герои больше раздражают и злят, чем привлекают. Но мне всегда хотелось его понять и принять. Умом я сознаю - Достоевский гениален, а вот душой и сердцем... Короче, соблазнила меня пойти на экскурсию в дом-музей Достоевского и проехать по Москве Достоевского дочь. И даже не Достоевским, а...

- Мама, я сходила на лекцию к Ирине Краусовой, тепрь жалею, что не смогла посетить весь цикл. Хочу, чтобы ты поехала с нами, не пожалеешь.

...Небольшой по нынешним меркам дом по улице Достоевского. Девушка-экскурсовод с тихим голосом - почему-то вспоминаю Неточку Незванову из "Униженных и оскорбленных", а вообще было бы странно, если бы в этом музее кто-то говорил громовым голосом. Через несколько минут мы все жмемся поближе, потому что...потому что интересно и необычно. Все мы родом из детства, а детство Достоевского прошло...в больнице для бедных, где служил врачом его отец. Служил честно, имел небольшую частную практику, которая выручала немного. Семья жила, прямо скажем, небогато. Но образование детям родители дали всеми правдами и неправдами, причем, хорошее образование.
А еще одно образование будущий писатель получил, общаясь с пациентами больницы, наблюдая за ними. Хотя отец такое общение не поощрял, понятно, откуда прибывали пациенты и с какими болячками. Картинки, картинки детства, впечатлительный ум мальчика фиксирует их, остаются зарубки на душе. Понятно, откуда родом герои книг Достоевского, откуда это "не судите да не судимы будете", откуда осуждение с неизбывным сочувствием...

Но...посмотрим? Фотографировать трудно, комнаты небольшие, а группа солидная. Вот крохотная комнатка, два сундука - на них спали братья Достоевские. Кстати, обычная история.


Детство с деревянными игрушками! Сколько раз мы иронично произносили эту фразу, характеризуя безмерное хапужество наших нашей новой якобы элиты, мол, компенсируют! А здесь винтажные по нынешним временам, любовно сделанные и, конечно же, обожаемые малышами фигурки солдатиков, лошадка...



( Collapse )

Еще чуть-чуть о выборгском путешествии. Едем в Питер. Сосновые боры, как я все-таки их люблю! Светлые, легкие. Золотистые стволы деревьев, воздух, настоянный на сосновых иголках, целебный уже по определению. Шуршат сухие иголки под подошвами, солнце даже в пасмурную погоду - вот что такое сосновый бор. И именно в таком лесу мы вдруг останавливаемся, ....чтобы посмотреть знаменитую линию Маннергейма! Ту самую, которая во время советско-финской войны поспособствовала гибели нескольких советских дивизий. Тянулась она на десятки километров, действительно, титанический труд - выложить в несколько рядов и плотно пригнать друг к другу гранитные глыбы. Чтобы оставить танкам единственный проход - шоссе. Не буду останавливаться на реакции Сталина на действия финнов, уверенность в непобедимости "несокрушимой и легендарной" резко поколебалась.
Следующая остановка - знаменитые "Мариоки" на Черной речке. Некогда крупное имение, принадлежавшее Евгению Эпафродитовичу Картавцеву, названное так в честь жены Марии Крестовской, дочери известного писателя, сама она тоже была достаточно популярна - ее романами "Ранние грозы" "Ревность" и пр. зачитывались курсистки и дамы света и полусвета. Мария Всеволодовна мечтала устроить из имения маленькую домашнюю здравницу - хотела за небольшую плату давать возможность отдохнуть и поправить здоровье ученым, художникам, курсисткам. Крестовская писала:"Говорят, большому кораблю - большое плавание, " - и , пожалуй, природа сделала и меня , и Евгения не совсем уже маленькими лодочками, а судьба закинула их в пруды, из которых один выход - в соседние канавы..."
Проблемы с сердцем сократили жизнь этой замечательной женщины - умерла она в 1910-м году. Муж поставил ей памятник - на холме красивая женщина в кресле, а внизу лежит медвежонок. Ни Мария Крестовская, ни многочисленные посетители "Мариок" даже и не предполагали, какие испытания предстоят их любимой многострадальной Родине...
Сейчас памятник , говорят, восстановили, имение же в советские годы разрушено безвозвратно. По части разрушения мы достигли совершенства.
Еще один храм на нашем пути, если не ошибаюсь, тоже Стенбека. Попроще и поменьше, чем в Приморске, но тоже необычен.
И Комарово - могила Анны Ахматовой. Очень скромная, но ухоженная. И на том спасибо.Отдыхающие время от времени приносят цветы. жаль, что мы не захватили хотя бы маленький букет.
А Балтийское море на меня впечатления не произвело, прости, Денис...

Линия Маннергейма. Не правда ли, мало кто из нас знал, что она собой представляет...




( Collapse )

Конечная цель нашего сегодняшнего путешествия - музей Михаила Михайловича Пришвина. Дунино, его любимое Дунино. Опять говорящее название, в нем и легкая ирония, и нежность, и доброта. Последнее пристанище уже немолодого писателя, дом в финском стиле, восьмиугольная веранда - говорят, именно она и привлекла Пришвина необычностью формы.

Скажу сразу же - несколько неожиданностей сделали посещение этого музея незабываемым. Буду жива-здорова, потащу туда своих родных, обязательно внучку, Маньку. Прекрасный парк, неожиданный своей ухоженной полудикостью. Маленький странный зал под открытым небом для бесед.



Как видите, вместо стульев или скамеек чурбаны, необычная эстрада. Мы уже подустали от рублево-успенских впечатлений, нам просто нравится сидеть, дышать хвойным воздухом, запахом удивительно зеленой травы, понимаем, что можем просидеть так и час и два. Тем неожиданнее выступление Яны Зиновьевны Гришиной - она не уговаривает нас полюбить Пришвина так, как его любит она, напротив, замечает, что писателя или принимают, или отторгают, что это нормально, он не для всех. Не буду пересказывать - для себя я сделала уже сразу два открытия. Первое - считала Пришвина полузабытым писателем, но увидела, что помимо нашей организованной группы столько же совершенно неорганизованных еще и с детьми. Поскольку лично я Пришвина люблю, то открытие для меня радостное.

Второе личное открытие - я вдруг поняла, что Пришвин, который, оказывается, не принял Советскую власть ( о чем нам никогда не говорили), как бы ушел во внутреннюю эмиграцию, вытащить его оттуда было невозможно. Понятна стала и космичность прозы Пришвина - чаще всего без привязки, без места, колхозов-сохозов. Приехала домой, перечитала хрестоматийную "Кладовую солнца", и она снова поразила меня невозможной космичностью, силой, вселенской добротой и почти божественной пронзительной отстраненностью, дающей нам возможность сопереживать. Кстати, еще одно открытие - "Кладовая солнца" почти классический детектив, когда ждешь развязки с замиранием, хотя понимаешь, что ничего плохого в финале не должно быть.



Дом небольшой, но даже внешне уютный и теплый деревенским гостеприимством.( Collapse )

Вот что я вам скажу - берите своих малышей в охапку и, пока тепло, всеми правдами и неправдами выбирайтесь в Мышкин. Ибо не знаю я пока другого такого города, который был бы так интересен малышам. И еще - вы тоже не заскучаете, Мышкин - это какая-то другая планета, опровергающая все наши представления о русском характере, русской лени, непредприимчивости и прочая, прочая. Маленький город, в котором населения-то всего-ничего, около шести тысяч. Зато музеев по одним данным - 25, по другим - 50, я не буду разбираться в причинах расхождения в цифрах, я о другом. То ли место, на котором стоит Мышкин, как говорится, богом поцеловано - а место само по себе веселое и очень живописное, то ли мышкинцы какие-то особые люди. Сколько знаем мы небольших городишек, в которых все рушится, валится, народ спивается от тоски, а тоска от безделья. Не всем везет так, как повезло Суздалю с его сказочными храмами, к примеру. Мышкин - пример того, что везеньем можно управлять, его можно даже создать. Из забавной легенды, повествующей о том, что во времена оны князь Мстиславский на охоте притомился, прилег под деревом и нечаянно уснул, а мышка пробежала по княжескому лицу как раз вовремя - спасла от подползающей гадюки, в Мышкине выросла целая музейная и туристическая индустрия.

Начнем с знаменитого музея мыши - ничего подобного вы не найдете нигде! Мышь здесь царит безраздельно - во дворе:





На перилах музейного дома -тоже мыши:



А уж внутри - настоящее мышиное царство, мышиное поместье , нет - автономная республика! Я думаю, если привезти сюда нашу Маньку неполных двух лет от роду, то часа полтора ее из мышкиного дома точно не вытащить, будет требовательно кричать:"Мама, мама!",- и тыкать пальцем в очередной экспонат.
( Collapse )

Архива у меня никогда не было. По двум причинам - во-первых, то, что пишешь в газету, отнюдь не нетленка, а во-вторых, ленива я от природы...Но время от времени попадается что-то газетное, сохранившееся чисто случайно, - или дочь для себя отложила какой-нибудь номер, или я по причине лени забыла выкинуть. Была у нас в газете рубрика "Откровенно говоря". Обязаловка, хорошо, если есть о чем сказать - наболело-нагорело, бывало, что проблему из пальца высасываешь. Вот одно из моих "откровений" соверешенно случайно, повторяю, сохранилось. Если хотите, прочитайте.


ЗА ЧТО Я НЕ ЛЮБЛЮ ДОСТОЕВСКОГО,
или
Жириновского мы заслужили

Я никогда не любила Достоевского, хотя признаваться в этом часто было стыдно. Меня жутко раздражали все его "кроткие","униженные и оскорбленные", клеточно-микроскопический анализ проблемы:"Почему Раскольников убил старуху-процентщицу и так ли уж он в этом виноват?" Мне всегда было ясно одно: убил. Не случайно, не защищая свою или чью-то жизнь, а продумав все до деталей. И никак не доходили до меня слова из учебников и монографий, убеждающие в том, что Родион Раскольников - жертва обстоятельств, нарождающегося капитализма или издыхающего феодализма, неважно чего - но жертва.

Впрочем, вспомните: Катерина из "Грозы" - жертва, чеховский мужик-злоумышленник, откручивающий гайки, которыми крепятся рельсы к железнодорожному полотну, - тоже жертва. Я нарочно привожу лишь хрестоматийные примеры. Исподволь, потихоньку с младых ногтей нам внушалась мысль: жертву надо пожалеть, погладить по головке, поплакать вместе с ней над ее судьбой. И найти кого-то, кто бы ответил за ее неудавшуюся жизнь за ее беды и несчастья. А еще должен быть дядя, который возьмет на себя труд погрозить обидчику пальцем, поставить негодяя в угол или выпороть ремнем. И тогда - кайф! Справедливость торжествует, хэппи-энд обеспечен, мы аплодируем. В сторонке. Почему в сторонке? Потому что , увы, мы тоже подсознательно или уже жертвы, или готовы ими стать. Нам внушили ( а мы, кстати, и не сопротивалялись), что есть кто-то или что-то, отвечающее за наши жизни, мысли и даже чувства. Всегда был вечный должник перед нами - государство, правительство, господь-бог, наконец. Тот, кто говорил:"Я беру на себя ваши проблемы, я решу их." А решит ли?По большому счету, это уже не важно,было бы обещано, было бы на кого потом показать пальцем:" Меня обманули".
( Collapse )

Вообще-то я все эти дни думаю о Манежке. Перечитала, пересмотрела все, что можно, переговорила  со всеми. В голове сплошная каша, анализировать то, что произошло, не берусь, потому что  по-прежнему, как в притче про слепых, ощупываю слона. Ясно - белых и пушистых в этой истории нет, ненависть порождает ответную ненависть, в силе любви  у меня большие сомнения. Ясно - корни на до искать не в  дне сегодняшнем,  перечитайте или прочитайте "Ночевала тучка золотая" Анатолия Приставкина,  не чтиво, нет, весьма тяжелая, порой просто невыносимо, вещь. Но про корешки  нынешних событий  кое-что поймете:  они вросли в землю так, что не  выковырять и дают все новые и новые побеги.

Лично мне ясно что, если бы  Иосиф Виссарионович каким-то чудом воскрес, его тут же следовало бы расстрелять, воскресить двадцать раз и двадцать раз расстрелять. Иногда у меня возникает ощущение, что своим иезуитским умом он каким-то образом проник в день сегодняшний и с ухмылкой сделал то, что сделал во дне вчерашнем. Если есть Сатана, то он точно его порождение.

Захлебываться в истерике, как некоторые в блогах, на тему " мне стыдно, что я русская" не буду. Я этот стыд в себе изжила, я вообще могла быть эфиопкой или датчанкой, без разницы. А вот больно  бывает все чаще и чаще. Больно за отморозков, что собрались на Манежке - кто-то их родил, это ж тоже наши дети, кто-то виноват, что они стали такими . Больно за ребят-омновцев ( впервые, кстати, я ж живая, а к ним трудно испытывать симпатию), потому что тоже плоть от плоти нашей и потому, что они , увы, подпитываются  ненвистью. Короче, больно за тех, кто бил,  и вдвойне больно за тех,  кого били,  они-то  уж точно "левые" в этой истории.   Я не вижу дня завтрашнего, а точнее НЕ ХОЧУ его видеть, потому что опасаюсь увидеть звериный оскаленный лик и горящую землю.

Из всего, что я перечитала за эти дни, пожалуй,  ближе всего  мне вот это:  http://www.novayagazeta.ru/data/2010/140/00.html

Чтобы переключить  разговор - давайте поговорим о литературе. Я, например, неспешно, чтобы продлить наслаждение , читаю "Именины сердца" Захара Прилепина.   "Разговоры с русской литературой", серия интервью с живущими  ныне писателями. Когда умный человек говорит с умным собеседником, это всегда вызывает интерес. Прилепин у меня давно ходит в  "умных" - мужской разговор сильного человека с читателем ныне редкость. Мощная, порой бьющая, как  разжавшаяся пружина, энергетика его рассказов, злая , но без озлобленности. Самоирония без занудства и самолюбования. Короче, настоящая мужская проза, хороший язык, стилистическая выверенность, неожиданность и точность образов. Великолепная публицистика. Прилепина почему-то постоянно пытаются записать в националисты, видимо, кому-то  он крепко наступил на любимую мозоль.

Так вот, в интервью с Алексеем  Кубриком ( кстати, меня как-то греет, что поэт живет в Балашихе, рядом с Железкой) есть строчки: " В школьные годы  к поэзии была какая-то вежливая любовь... Все они ( речь о поэтах) не врывались, а вежливо стучались..." Кубрик сформулировал мысль, которая давно вертелась у меня в голове. Удивилась, посмотрела дату рождения, понятно, почему поэт думает так, как думали мы. Вообще мне хочется цитировать и цитировать это интервью - я давно не читала ничего подобного. Как вам  вот такое о нынешней поэзии : " Все равно Сервантес выберется из  зиндана, Данте поместит кесаря, лжепророка, епископа и иуду в непосредственной близости от Коцита, а стихами Мандельштама  о себе будет зачитываться палач."

А недавно  рассказ Прилепина  "Большая проверка" опубликовал "Огонек". Это про нас, про всех,  чтобы было понятно -   вот вам подзаголовок: "  Нет проблем, сказал я себе, когда пошла полоса неудач, я сам себе проблема". Рассказ - блеск,  перчитала трижды. Все серьезно и  до слез смешно, и очень про меня!)))

А вот еще - бывает, что вас поразила какая-то строчка в стихотворении и она на протяжении всей жизни всплывает и всплывает у  вас в голове? Забытая ныне Вера Инбер, последние ее  стихи невозможно читать, или выписалась или отшлифовала, как  гальку , советская действительность. Но у нее есть великолепные рассказы, я бы назвала их южными, потому что юг там главный герой. Автобиографические, очень вкусные образы.  А мне из ее ранних стихов запала в душу строчка :"Белый шерстяной моток пустыни тянут пальцы пальмовой руки.." Потом я увижу картину Мартироса Сарьяна, кажется, она называется "Финиковая пальма, Египет". Там  совсем простой сюжет -  равнодушная морда верблюда, едва обозначенные домишки и та самая инберовская пальма -огромная, во все небо, с листьями -пальцами, которые вполне могут тянуть моток пустыни....

Ушла Белла Ахмадулина...Как часто последнее время мы говорим или пишем эти слова -"ушел", " ушла"... Как будто морские волны слизывают с песка все новые и новые имена. На мой взгляд, самое обидное, нет, страшное, что с каждым именем рвется и связь времен, море потихоньку размывает мостик, связывающий настоящее и будущее. Наступили совсем непоэтические времена, мы теряем больше, чем нашли. Вот признайтесь на честность - кто  и когда последний раз снимал с книжной полки ( а у многих их вообще нет) томик стихов, раскрывал его и читал хотя бы одно стихотворение, хотя бы несколько строк?

Я вчера  искала цитату в шеспировском "Гамлете" ( увы, в интернете, "Гамлета" в Екатеринбурге у меня нет), поймала себя на том, что не могу оторваться от текста. А ведь  я сама говорила, что Шекспир удивительно  современен во все времена. А вот...Когда я его перечитывала? Не помню...

В юности мы читали  запоем - Вознесенский (" я воз -  не сенский, не сена воз"), Рождественский, Рубцов, Окуджава, Казакова, Евтушенко... можно перечислять бесконечно, наверное, мы были последним " поэтическим" поколением. И  конечно же, Ахмадулина, красавица, манерная в жизни, резкая в стихах, иногда декадентствующая, иногда непонятная, но всегда завораживающая. Мы "ловили" ее стихи в "Юности",  в толстых журналах, сборнички сметались в книжных магазинах через несколько дней после  появления. Мы бегали на поэтические вечера , хотя говорят, что время тогда было совсем не поэтическим. Какое же оно тогда сейчас?

...И вот - прощай, Белла, всегда восходящая " к высокой степени  безумства". Ты ушла, но есть надежда, что мы к тебе еще не раз вернемся...Легкого тебе пути...

Вот была бы я какой-нибудь писательницей написала  бы про поганку-луну, что в такую жару нагло светит всей своей корявой мордой да еще и жует бесконечную ночную жвачку. Написала бы , предположим, так.

Сил нет больше  смотреть на эту нахалку и не спать по ночам. Достала я из дальнего угла шкафа-купе швабру-метелку, щелкнула дважды по ее поржавевшей ручке и превратилась она в метлу.Ну в ту самую, на которой летают. Заворчала, заохала, зачихала старая метла:"Ну чего тебе не спится? Че надо-то?"
И попыталась  опять шваброй обернуться и в дальний угол уползти.
Ну, а раз уж я представила себя писательницей, то  ухватила я ее за самое нежное место, где у нее ручка с метелкой соединяется, сжала его и говорю:"Хватит дурака валять!И так уже который год дрыхнешь!"
Метла  заканючила, что у нее пятый прутик не работает, стабилизатор вот-вот отвалится , первая ступень ( веник) с ручкой вообще не дружит...
-Все, - нытье закончила...Ты "Буран-5"  или хрен собачий?
Почему-то моя метла сравнения с хреном собачьим на дух не переносит. Огни на ручке засверкали, пыль из ноздрей валит , на меня орет, садись, мол, быстрей.,чего  ваньку валяешь?

Ох, как мы понеслись по небу, ой, какой ветерок при нынешней жаре прямо в лицо.Машины внизу как букашки по шоссе ползут. А эта лунная сволочь вся покраснела - знает, что мало не покажется!И к горизонту, к горизонту потихоньку...

Ну вот если бы я была писательницей, я бы тут  препятствие  на нашем пути поставила. Луна ж дьявольское отродье? Дьявольское! значит, он тут как тут.
- Вы чего к моей племяннице имеете?Я вот вас!

Мой "Буран-5" дьяволу в морду плюеет от возмущения, машинка моя только скорость набрала, а тут всякие козлоногие...

- Слушай, говорю ему,- чего лезешь? Я в тебя не верю, а если не верю, значит, тебя нет. Вали отсюда на Рублевку, там церковь построили, там всем подают и тебе тоже подадут.Как там у поэта:"Землю попашут, попишут стихи...?" Ну вот и у рублевских также - бабло срубят,  где оно плохо лежит, потом помолятся.Такой вот союз меча и орала...

Дьявола как ветром сдуло - с меня чего возьмешь, если я в него не верю, какую душу возмутишь, если ее не найдешь. Да и сколько та моя душа стоит по божеским меркам?Копейки...А на Рублевке - ого-го!- добыча.
Луна тем временем уже краешком за горизонт завалилась. И рулит к Юпитеру, мол , я тут с краешку спутником побуду. А тому зачем лишний рот - таскай ее за собой., а толку никакого! Он луне пинка в морду, тут-то я  ее и успела ухватить !Ох, с каким наслаждением я ее хлестала мокрой тряпкой по красной наглой морде! "Буран" подо мной подпрыгивает:"Дай ей, дай ей еще!"

А я тем временем луну умяла ( знаете, как тесто уминают?) и засунула в черный замшевый  мешочек. Завязала его потуже, знаю я эту прохиндейку! Дома затолкала мешочек в самый темный угол. И спать завалилась с сознанием честно выполненного долга. "Буран" мой, правда, предложил машины на шоссе попугать - знаете, так перед мордой машины лихо -фью!А потом вдоль шоссе таким НЛО пронестись...Но я "Бурану" по метле шлепнула и поплелся он в свой угол с ворчанием.
- Не сердись, - говорю, может, нам завтра опять придетс я на небе дежурить.
А нахалку-луну пристрожила.
 
- Сиди, - говорю,- стерва, хватит добрым людям беессонницей страдать! Я тебя  раньше зимы не выпущу!

И что вы думаете? Просочилась-таки она,, пока я спала, по лучику, по лучику...На прощание зачем-то петуньи на балконе обожрала...

И вот сидим мы сейчас со шваброй и ждем, пока эта сволочь из-за горизонта выползет.Наслаждаемся ароматом моих любимых маттиол, спать хочется - сил нет!

И почему я не писательница?Вот у нее никогда бы луна не сбежала, потому что  как из большого романа свалить?Заблудишься...

А это уже из Алисы в стране чудес - эти шляпки, наверное, забыл по весне Безумный Шляпник, я думаю, когда хозяев нет, он частенько заходит сюда.



Посидит на кресле-качалке, покачается, закурит свою трубку ( или нет?у него есть трубка, не помните?)



Подойдет к камину, возьмет кружку, согреет себе чаю, кинет в него для запаху кусочек яблока, веточку мяты.Подойдет к окну, посмотрит в него...



Когда стемнеет, зажжет свечу ( хозяева безалаберные, они даже не замечают, что свеча каждый раз становится короче), дождется Алису и будет болтать с ней обо всем...



В реальной жизни Алису зовут Карина, живет она далеко, почти в Зазеркалье , в Америке, она художница, поэтому на стенке ее акварель, она мне безумно нравится, но увы...



А потом Алиса и Шляпник пойдут попроведать елочку, что растет рядом с летней беседкой - внуки да и взрослые любят завтракать и обедать именно здесь



А вот и колодец- всю осень Лиля мастерила крышку для него



Гости тихо уйдут в свою сказку. Потому что весной здесь начнется уже другая сказка...